Aprendí a amar mi cuerpo a través del burlesco. Así es cómo

Fotografía de Jason Standeger

La forma en que vemos el mundo da forma a lo que elegimos ser, y compartir experiencias convincentes puede enmarcar la forma en que nos tratamos, para mejor. Esta es una perspectiva poderosa.

El foco de atención es brillante en mis ojos mientras sonrío maliciosamente a la multitud de rostros irreconocibles en la audiencia. Cuando comienzo a sacar un brazo de mi chaqueta, se vuelven locas con gritos y aplausos.

Y en ese momento estoy curado.

Cuando uno piensa en varias modalidades de curación, el burlesque probablemente no esté en la lista. Pero desde que comencé a actuar hace casi ocho años, el burlesque ha sido una de las influencias más transformadoras en mi vida. Me ayudó a superar mi historial de alimentación desordenada, ganar un nuevo amor por mi cuerpo y lidiar con los altibajos de mi discapacidad física.

Burlesque me empujó fuera de mi zona de confort

Cuando entré en mi primera clase de burlesque en 2011, no sabía prácticamente nada de la forma de arte, excepto un documental que vi en Netflix unos meses antes. Nunca había estado en un espectáculo burlesco, y mi trasfondo conservador y evangélico mezclado con una fuerte dosis de vergüenza corporal significaba que tampoco había hecho algo remotamente parecido.

Pero allí estaba, un hombre de 31 años muy nervioso que se embarcaba en una clase de seis semanas con la esperanza de que me ayudara a aprender a amar y apreciar mi cuerpo y dar voz a la historia que sabía que quería contar.

A través del burlesco aprendí que todos los cuerpos son buenos, cuerpos sensuales, cuerpos dignos de ser vistos y celebrados. Aprendí que mi cuerpo es todas esas cosas.

Originalmente pensé que tomaría la clase, haría la graduación y luego dejaría el burlesco detrás de mí. Pero el día después de mi show de graduación, reservé una segunda actuación, seguida de otra. Y otro. No pude tener suficiente!

Me encantó el humor, la política y la seducción del burlesco. Me sentí empoderada y liberada por el acto de una mujer en el escenario, abrazando su sexualidad, contando una historia con su cuerpo.

Este empoderamiento me ayudó a deshacerme de la idea de que mi cuerpo no era «lo suficientemente bueno»

Cuando comencé burlesque, había pasado una buena parte de mi vida llena de vergüenza alrededor de mi cuerpo. Me criaron en una iglesia que veía el cuerpo de una mujer como pecado. Fui criado por un padre que estaba constantemente haciendo dietas y yo estaba casado con un hombre que regularmente me reprendió por mi tamaño y apariencia.

Había intentado durante años hacer mi cuerpo «lo suficientemente bueno» para todos los demás. Nunca me detuve a pensar en el hecho de que tal vez ya era más que suficiente.

Entonces, la primera vez que me quité una prenda de vestir en el escenario y la multitud se volvió loca, sentí que valían años los mensajes negativos que escuché y me dije que mi cuerpo se desvanecía. Uno de mis instructores burlescos nos recordó antes de subir al escenario que estábamos haciendo esto por nosotros, no por nadie en la audiencia.

Y fue verdad.

Si bien los gritos de agradecimiento ayudaron con seguridad, esa actuación se sintió como un regalo que me estaba haciendo. Era como si con cada pieza de ropa que me quitara, encontrara una pequeña parte de mí escondida debajo.

A través del burlesco aprendí que todos los cuerpos son buenos, cuerpos sensuales, cuerpos dignos de ser vistos y celebrados. Aprendí que mi cuerpo es todas esas cosas.

Esto comenzó a traducirse también en mi vida fuera del escenario. Saqué el «vestido de motivación» de su percha y lo doné. Dejé de intentar hacer dieta y ejercitarme con jeans más pequeños y abracé mi vientre y muslos con todos sus meneos y hoyuelos. Cada vez que salía del escenario después de una actuación, sentía un poco más de amor por mí mismo y me curaba un poco más.

Sin embargo, no tenía idea de cuánto burlesco me ayudaría a crecer y sanar hasta que me enfermara.

Las lecciones que aprendí en burlesco me ayudaron a navegar la vida con enfermedades crónicas

Aproximadamente dos años después de que comencé a hacer burlesque, mi salud física empeoró. Estaba cansada y con dolor todo el tiempo. Mi cuerpo simplemente sentía que se había rendido. En seis meses estuve en cama más días que no, perdí mi trabajo y tomé un permiso de mis estudios de posgrado. Generalmente estaba en un lugar realmente malo, tanto física como emocionalmente.

Después de muchas visitas al médico, pruebas exhaustivas y medicación tras medicación, recibí varios diagnósticos de diferentes afecciones crónicas, incluida la espondilitis anquilosante, la fibromialgia y la migraña crónica.

Durante este tiempo tuve que tomar un descanso del burlesco y no estaba seguro de poder regresar. A veces me encontraba incapaz de moverme, incluso de una habitación a otra en mi casa. Otras veces mi pensamiento era tan lento y nublado que las palabras colgaban de mi alcance. No podía hacer que mis hijos cenaran la mayoría de los días, mucho menos bailar o actuar.

Mientras luchaba con las nuevas realidades de mi vida cotidiana como una persona con discapacidad y enfermedad crónica, recurrí a las lecciones que el burlesco me enseñó acerca de amar mi cuerpo. Me recordé a mí mismo que mi cuerpo era bueno y digno. Me recordé a mí mismo que mi cuerpo tenía una historia que contar, y que valía la pena celebrarla.

Solo necesitaba descubrir cuál era esa historia y cómo iba a contarla.

Volver al escenario significaba poder contar una historia que mi cuerpo había estado esperando contar durante meses.

Casi un año después de mi enfermedad, estaba aprendiendo a manejar mis síntomas físicos. Algunos de mis tratamientos incluso me estaban ayudando a ser más móvil y más capaz de participar en mis actividades diarias normales. Estaba inmensamente agradecido por esto. Pero me perdí burlesque, y me perdí el escenario.

Un entrenador de vida con el que estaba trabajando me sugirió que intentara bailar con mi andador.

«Solo inténtalo en tu habitación», dijo. «Mira cómo se siente».

Así que lo hice. Y se sintió genial.

Días después, volví al escenario, junto con mi andador, deslizándome mientras Portishead cantaba: «Solo quiero ser una mujer». En ese escenario permití que mi movimiento contara la historia que mi cuerpo había querido contar durante meses.

Con cada sacudida de mis hombros y sashay de mis caderas, el público gritaba ruidosamente. Sin embargo, apenas los noté. En ese momento estaba realmente haciendo lo que mis maestros burlescos me dijeron años antes: estaba bailando para mí y para nadie más.

En los años posteriores, he subido al escenario muchas veces más, con un andador o bastón, y solo mi cuerpo. Cada vez que se quita la ropa, recuerdo que mi cuerpo es un buen cuerpo.

Un cuerpo sexy

Un cuerpo digno de celebración.

Un cuerpo con una historia que contar.

Y con cada narración, estoy curado.


Angie Ebba es una artista con discapacidad queer que enseña talleres de escritura y actúa en todo el país. Angie cree en el poder del arte, la escritura y el rendimiento para ayudarnos a obtener una mejor comprensión de nosotros mismos, construir una comunidad y hacer el cambio. Puedes encontrar a Angie en su sitio web , su blog o Facebook .

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